Que reste-t-il de nos amours ? Une rage éblouie,

le soleil implacable dans l'arène sans issue, un

minotaure à jamais sans proie. Ce texte est l'un des

plus beaux jamais écrits sur l'énergie de la douleur, sa

clarté aveuglante. À la poursuite d'un sens enfui à peine

entrevu, l'amant trahi n'est plus qu'un vaisseau démâté

sur une mer de détails redoutables.

Mais il ne connaît pas la plainte, il n'y a pas de gras dans

sa souffrance, il n'y a que du muscle, sec, brûlant, qui

s'écorche aux buissons des souvenirs et, dans la chambre

d'un hôtel désert, la pulsation d'un coeur qui continue

de battre au bord du vide. Jacques Bertin, grand poète

du trouble, est aussi une voix claire qui ne cède jamais,

à rien.

Vincent Jacq