Avec une main broyée, remplacée par une prothèse, les espoirs déçus de mon ancienne carrière de jockey, je m'étais reconverti dans le métier de détective privé : combines de bookmakers marrons, de maquignons escrocs, de pseudo-gentlemen, de courses truquées, de pur-sang drogués à mort. Et voilà qu'on me menaçait de me priver de mon ultime défense : ma main valide. Et je compris alors que c'était moi-même que je devais mener à la cravache. Moi-même et ma peur.