Au quartier des Roues, en Avignon, qui donc, n'a

point entendu les vieillards parler de la pauvre Babali ? Elle était si belle avec son pâle visage d'Espagnole, ses grands yeux noirs et ses seize ans ! Le matin, quand elle longeait la Sorgue sous les platanes des Teinturiers, les attaches de sa catalane

blanche abandonnées au vent, on l'eût croquée, tant elle était gentille !

Babali était pauvre, et, comme les autres filles de sa condition, travaillait. De son métier, elle était brosseuse d'indienne, de cette indienne

à fleurs et à ramages dont les Provençales se faisaient des fichus. Son

atelier existe encore : il se trouve là-bas, du côté des Pénitents-Gris,

dans la vieille maison de la Tarasque. Ce coin d'Avignon est un vrai

nid d'amour et de poésie, avec le murmure de son eau limpide et toujours frissonnante aux rudes baisers des grandes roues, avec l'ombre

épaisse de ses vieux arbres et ses maisons à petits ponts, et ses chapelles

aux murs dorés par le temps et le soleil, aux clochers décrépits, vides

de leurs clochettes d'argent, et qui laissent voir le bleu du ciel à travers

les fentes de leurs pierres : on dirait qu'ils pleurent leur passé et les Papes.