Rétabli.

J'habite maintenant une chambre d'immeuble, dans

une tour étrangement calme, à la périphérie. Et je me

dis que ma vie nouvelle a commencé, dans cette

chambre silencieuse et sommairement meublée.

Pas longtemps seul.

Sauvage ne dit plus rien, il m'observe tranquillement, le

visage fermé : arrimé à son fauteuil, il écoute mon récit

avec une curiosité violente, péniblement contenue

sous l'échafaudage de patience et de politesse. Un animal

à sang froid, ai-je souvent pensé de lui, tout entier

dissimulé au-dedans de soi-même et distillant le

malaise par doses régulières, savamment calculées à

l'avance, ses lunettes noires opposant comme une fin

de non-recevoir à toute tentative de sonder sa pensée.

Je commence à comprendre.

Et je revois le fauteuil qui occupe tout à coup le devant

de la scène, et je pense au chemin parcouru par ce

fauteuil, et je me dis que le fauteuil de Sauvage est

parvenu bel et bien au terme de sa course sur le

chemin qui mène Sauvage à l'objet de sa curiosité.