«Je ne suis d'aucune race, d'aucune diaspora, simplement

une peau, un dépigmenté, un défaut de synthèse

grassouillet arraché d'une terre de brume non

reliée au réseau routier parce qu'encaissée au fond

d'une vallée peu accessible. J'ai quitté cette vallée il

y a onze ans mais ses visages ne me sont pas flous,

étrangers, ni lointains. Ils me sont douloureux. Je me

suis égaré, albinos brûlé par les rayons du soleil, moi

qui ne supporte que la brume, le crachin, la pluie,

j'adore l'orage, la grisaille, l'obscurité, le froid.»

Aresky, livreur de cartons d'emballage,

prend l'autoroute d'un pays écrasé par le

soleil. Il doit livrer à l'est, dans la direction

de son village brumeux, où il fut

autrefois messager du Pays des Morts.

Le souvenir de la venue d'une femme et

du reniement des serments liés à sa

pesante charge, l'éveille dangereusement

face à sa condition de tâcheron

exotique.