F in des années soixante. Chirac était un lièvre juvénile

zigzaguant sur une portion de carte Michelin. Moi,

j'avais vingt ans, je rêvais d'étreindre l'Histoire en gâchant

de l'encre pour moudre le grain de ma mélancolie. Autant

dire que les tribulations d'un énarque pompidolien ne

m'inspiraient qu'une curiosité distraite. Comme tous mes

copains, je détestais la société de consommation. Ils étaient

presque tous de gauche. Pas moi. Je n'étais pas de droite

non plus. Depuis lors, mon patriotisme n'a pas souvent été

à la fête. De Gaulle est mort, la France m'a fait faux bond.

Telle est mon équivoque avec la politique.

D. T.

Qu'il peigne Mitterrand ou Le Pen, un ministre de la

V^e République ou Ben Laden, qu'il décrive les notables de

province ou les palais de l'État, les campagnes présidentielles

ou les sommets internationaux, qu'il analyse le

marasme des banlieues ou la déréliction de l'Afrique, l'agonie

des communistes, l'essor de l'islamisme ou les ambivalences

de l'Amérique, qu'il dialogue avec Debray,

Fukuyama ou Huntington, c'est en écrivain, sous les auspices

de Chateaubriand, Dumas et Malraux, que Denis

Tillinac dresse ici, à travers le récit de ses engagements

buissonniers, la chronique passionnée et mélancolique des

trente dernières années. Parce que l'Histoire a basculé ; et

ce n'est qu'un début.