«Ca vient et je n'y peux rien. Ma mémoire est comme une

danseuse débutante à la barre qui, après, rentre s'asseoir dans sa

sueur. Epuisée et prête à recommencer, aimantée en orbite

autour de ces photos. Je ne fais que supporter toutes ces images

qui affleurent sans cohérence. Elles viennent dans une litanie de

chaman... laisser faire, valse hésitation, escarres du temps. Elles

viennent, car si même le malheur était amputé de sa mémoire, la

vie nous filerait définitivement entre les doigts ; le souvenir est,

en quelque sorte, l'espoir du malheur, sa dernière chance pour

en recouvrer le sens.»