« Elle traversait son bouquin comme une souris le tube digestif du boa. Avalée en un morceau. Happée. Enveloppée, compressée, forcée d'avancer dans une seule direction. Les pages se gonflaient à sa lecture, entière et investie mais d'une extrême lenteur, me semblait-il (je ne la voyais jamais tourner les pages). Elle y mettait une application scolaire où l'index, qui frottait le papier dans une musicalité chuchotée, jouait le rôle de curseur. Je me surpris à imaginer qu'elle imposait son passage à l'histoire. Que l'histoire s'imprégnait d'elle et quittait la fiction. »

Un éditeur,

Une auteure.

Un piano à queue.