«Nous sommes partis tard, juste quand les gens rentrent.

Profiter de la lumière dorée, de la brume traînante, le miroir

du ruisseau dans la pelouse. Je marche dans les pierres en

regardant par terre. Du calcaire gris, des nervures blanches,

des tranches d'ocre, les petites joubarbes serrées dans

les fissures. Des capuchons de dryades enveloppent les

rochers, leurs fruits plumeux sont comme irisés. Je marche

sans faire bouger les pierres, pour ne pas faire de bruit, pour

ne rien déranger de leur ordonnancement.

L'été est déjà fini. Quelque chose dans l'éclairage rasant,

dans la pureté du ciel. Des horminelles encore fleuries, des

carlines partout, les inflorescences sèches des arméries

blanches, un oeillet delta, les baies rouges des raisins d'ours

et des cotonéasters en tapis élastique. Marmottes.»