Il y a trente ans, J. Sternberg saluait en l'auteur l'écrivain maudit par excellence. Depuis lors, chaque récit publié, - magma de mots saignants, ruades, déferlements, convulsions - confirma son inaptitude à partager les idéaux et les fois aveugles. Ces poèmes venus tard ne cicatrisent pas l'immense déchirure que sont l'homme et l'oeuvre.