Je ne supporte ni le chaud ni le froid,

rencontrant continuellement des sueurs,

des états de transe et de danse, entre

deux mondes, deux incertitudes, mon

corps balance. J'ai dévoré des livres entiers

destinés à trouver l'identité de ce corps, me foutant la

trouille devant toutes les conséquences qui s'ensuivraient

à cause de mon entêtement. La chute des

cheveux, celle des dents, l'état de frigo permanent, les

heures passées à me gratter, les carences affectant ma

peau, les jambes tremblantes, les évanouissements, les

ongles cassants.

Cette mort patiente, ce suicide journalier... avant

d'accepter l'Ecriture.

Devoir mourir pour écrire.