Le 18 septembre 1970, Jimi Hendrix est retrouvé sans vie dans la

chambre 507 de l'hôtel Samarkand , à Londres. L'icône du rock, acteur

déchu d'un mystère chrétien psychédélique, gît dans son vomi.

Une femme et une guitare flanquent le gisant de ce roi sous acide.

Il avait 27 ans.

Retour en arrière. La seconde moitié du XX^e siècle vit l'éclosion

d'une religion nouvelle : le rock. Son pape était noir et semait de

miracles électriques les festivals de musique, de Woodstock à Wight.

Jimi Hendrix s'est brûlé à tous les clichés du rock ; avant de mourir dans

l'enfance de son art, il avait pourtant mené l' Experience très loin.

Si, aujourd'hui, les idoles des jeunes changent leur sang dans des

cliniques et placent leur capital dans des banques, avec Hendrix,

c'est une autre histoire. Sa déchéance est plus propre que ces succès

capitalisés. Elle a la rectitude d'un mythe.

Dans cette ode hallucinée, Frédéric Martinez donne la parole à Jimi

Hendrix et nous entraîne, au fil de pages traversées de coups de feu

et de coups de blues, dans une plongée en apnée pour remonter aux

sources du rythme.