- Bonjour Maman. Pourquoi tu portes ces lunettes ?

- Oh, pour rien... Je suis tombée de l'escabeau

en voulant changer une ampoule.

- Encore !

- Je suis maladroite, avoue-t-elle en souriant.

- Fais voir.

Elle retire ses lunettes et je découvre un oeil

au beurre noir.

- On dirait que tu t'es battue, je dis.

- Pas du tout ! Tiens, aide-moi à mettre la table.

Je n'insiste pas. Pourquoi ment-elle ? J'ai pitié

d'elle. Elle fait comme si tout allait bien. Au dîner,

Sébastien se montre tellement gentil avec Maman

que je commence à douter de ce que j'ai vu.

J'essaie de faire bonne figure, mais le coeur

n'y est pas. Maman a un petit sourire triste

sur les lèvres. Je me rends compte qu'elle s'efforce

de ne jamais le contredire. Elle a peur, c'est clair.

Peur de Sébastien.

Il parle tout seul, rigole de ses blagues, essaie

d'installer une bonne ambiance. Mais Maman

et moi, nous restons de marbre, semblables à deux

statues.