Un jour, j'ai jeté mon arme sur un tas d'autres armes en vrac. Je me suis séparé de ce fût de bois et de ce canon de fer avec lesquels j'avais atteint des sommets de pouvoir et des abîmes d'angoisse.

Je me suis séparé de ce « tout », de cette plénitude parmi laquelle errait je ne sais quelle duperie. Je cherche encore vainement, à tort ou à raison, ce qui me manque ?

Ma sensibilité va à l'art. Ce miracle de perception que certains possèdent avec plus ou moins d'acuité, et qui va permettre de conserver au temps les images et les pensées humaines du présent pour les inscrire avec plus de perception dans le livre de l'avenir.

L'art est une façon de croire.