Juste après 68, la révolution

parut soudainement à portée de

main. Sur la manière d'y parvenir,

chacun avait sa théorie,

mais, dans la pratique, tous voulaient

vivre sans temps morts.

Plus question de changer le

monde sans se changer soi-même.

Ni de croupir derrière la vitre en attendant les lendemains

qui chantent. Dès lors que ça craquait partout,

plus rien n'était impossible. C'est dans ce climat d'exaltation

que Gérard Guégan, chômeur porté sur le romanesque, et

Gérard Lebovici, riche imprésario rêvant de damer le pion à

Gallimard, envisagèrent de créer avec les Éditions Champ

Libre le cheval de Troie d'où surgiraient les nouvelles âmes

sensibles, seules capables d'incendier le Vieux Monde. Il

s'agissait ni plus ni moins de produire des livres qui, en plus

de refléter le fond de l'air, attenteraient, dans la forme que

leur imaginerait Alain Le Saux, au goût dominant.

Cité Champagne n'est donc pas un de ces essais historiques,

où le vivant embaumé suinte l'ennui, mais une sorte de

traversée du miroir ressuscitant, avec allégresse, un passé

que ni la mort ni la trahison n'avaient encore réduit en

cendres. Un passé où Archie Shepp, Jim Morrison, Reiser,

George Romero, Janis Joplin faisaient cause commune avec

le Black Power, les 343 avorteuses, les Weathermen, le

Fhar. Un passé que les Éditions Champ Libre incarnèrent

au plus près de la chair.