Interprété - comme on le dirait d'un morceau de musique, instrumentale

ou vocale. C'est qu'il s'agit, après tout, d'un chant. Chant du rossignol, ailé

et voluptueux, que célèbre après bien d'autres John Keats, ce pur génie du

romantisme anglais. Chant de la terre, paradoxalement, à laquelle on finit

par revenir, vers laquelle, toujours, il faut redescendre ("des cendres").

Chant du poème, enfin et surtout, hanté par le souvenir de la langue,

autrefois coupée, de Philomèle.

François Turner en propose une traduction et un commentaire :

on peut aimer le défaut des langues, anglaise et française,

et aimer vouloir le rémunérer. Tous deux cheminent loin,

très loin, des sentiers battus.

Mais que vaudrait la poésie, si elle n'était radicale ?