Mary : Si je suis un volcan,

comme vous dites, c'est un

volcan éteint. Le passé est mort

et avec lui tous les êtres que j'ai

aimés. Il me reste un fils et c'est

la seule chose qui compte

désormais. Je suis désolée de

vous décevoir mais la Mary

Shelley dont vous rêviez n'existe

pas.

Lazzaro : Votre fils, oui bien

sûr ... Je n'ai pas eu la chance de

le rencontrer. Ressemble-t-il à

son père ?

Mary : Mon fils n'a aucun

talent, sauf celui d'être heureux.

C'est la seule qualité qui

manquait à mon mari.

Lazzaro : L'on dirait en vous

écoutant que le bonheur est un

état définitif que l'on reçoit ou

dont on est privé à la naissance.

Vous croyez vraiment aux

bonnes fées qui se penchent sur

le berceau de certains enfants ?

Mary Shelley écrit Frankenstein en

1816, une histoire de monstre à faire

se dresser les cheveux sur la tête !

Alors qu'elle vient de perdre deux

enfants, cette jeune femme de dix-neuf

ans invente un des personnages

de roman parmi les plus célèbres au

monde, capable de recréer la vie à

partir de cadavres récupérés dans les

cimetières.

Elle défie ainsi bien des tabous de

l'époque...

Mais quel sens donner aujourd'hui à

cet inquiétant docteur, à ses

créatures et, plus généralement, à

cette histoire... alors que le clonage

va bon train et semble se banaliser ?

En nous plongeant dans l'univers

clos de Mary Shelley, Thierry

Debroux nous propose quelques

pistes de réponse à ces questions.