Tu lis dans les livres que la nuit arrive comme un drap tiré, que les maisons se prennent pour des montagnes, les arbres pour des hommes. Tu te hasardes, dans cette nature littéraire, et ton coeur bat au milieu d'un mot, tu deviens le lecteur de ton histoire, l'histoire n'a jamais été aussi vraie tandis que le livre disparaît, que la nuit comme toi reste, que par elle tu passes, muet.