«Pourquoi c'est moi ? m'as-tu demandé juste après avoir

appris ta maladie, la même qui avait tué notre mère vingt-cinq

ans plus tôt. Alors, presque malgré moi, j'ai cherché

des réponses, et ça n'a pas été facile. Mais autour de nous,

chacun avait sa petite idée, ta question inspirait, les "parce

que" pleuvaient...

Le cancer est peut-être la maladie de notre époque, mais il

y en a une autre, sournoise : l'obstination folle à trouver une

raison ou une explication à tout. Comme si, au fond, chacun

était responsable de sa maladie, se la fabriquait par son mode

de vie et même son mode de pensée.»

Et si on arrêtait de conjurer notre peur en confondant explication

et sens, en culpabilisant les malades et leur entourage ? Il n'existe

jamais aucune raison raisonnable et acceptable d'être malade,

nous dit ce récit intime dont chaque étape, de l'annonce du

diagnostic aux derniers instants, résonne en chacun de nous.

Avec une incroyable vitalité et une vraie force d'apaisement.

Un livre précieux qui remue, dénonce, accompagne et panse.