Un français d'aujourd'hui , c'est une faconde, de

l'esprit. S'y retrouve l'impétuosité des pamphlets

de naguère, où les mots sabrent, où duel est provoqué,

où de taille et d'estoc on rentre dans le tas -

celui, comme toujours abondant, de la bêtise du

temps, celui des prélats de la correction qui émettent

bulles et jettent anathèmes.

C'est aussi un récit qui, dans une sorte de coïncidence

opposée, alterne les époques : la modernité

dont l'auteur fréquenta les aberrations et les années

cinquante et soixante quand allait le paquebot

France , qu'on fumait des Caporal , qu'on écoutait

Leny Escuredo sur des électrophones en mâchant

des Mistral achetés à l'épicerie du coin, ou qu'on

assagissait les enfants avec du Théralène...

Et la nostalgie est là, ni mièvre ni facile, mais

comme objectivée dans l'évocation des choses et

des marques, d'une enfance, d'une famille, d'un

quotidien - en définitive du pays réel. Et cette évocation

est une invocation.