«Au milieu de la classe, une petite coiffée d'un chou marron le fixait

derrière un épais binocle en tremblant. Elle expectorait de temps

en temps un nom grec ou latin quand Gilles posait des questions

d'étymologie ou de mythologie, avec une parfaite exactitude, avant

de retomber dans son mutisme frileux. Gilles aimait bien les grosses

maghrébines blondes qui ne comprenaient rien, qui lui soutenaient

que le mot «aléa» n'existe pas, qui lui parlaient de l'allégorie de la

Caserne si ce n'est de la Taverne, mais témoignaient les unes aux autres

une telle amitié généreuse, et une telle joie de vivre, qu'il en était ému.

Elles le maternaient et le respectaient profondément. Il le leur rendait

bien. Colmatant les brèches, les autres gamines menaient une vie

végétative, hagarde.»

Gilles est professeur de philosophie dans un lycée. Il est séduisant,

brillant, un brin iconoclaste, témoin halluciné de la médiocrité

moderne. Ce jour de rentrée commence bien mal puisque Victoire,

une élève de première, s'est défenestrée du troisième étage du lycée.

Une nouvelle année de débâcle dans les couloirs de l'Éducation nationale

? Une jeune femme aux yeux verts y apparaît pourtant, qui pourrait

changer le monde. D'une écriture claire et féroce, Sébastien Hoët

réussit un premier roman à la forte personnalité, qui, avec intelligence

et humour, n'épargne pas grand monde.