C'est une histoire d'amour entre deux femmes.

L'itinéraire amoureux et chaotique de la narratrice,

éperdument amoureuse de Marie. Avec qui elle se

conduit comme un homme amoureux, la violant

presque parfois, ou l'accablant de reproches jaloux

avec une seule hantise : que Marie la quitte pour une

autre femme ou même un homme.

En même temps la narratrice est mal, très mal dans

sa tête. Elle laisse des mots à son amante : «Marie,

est-ce que tu m'aimes ? Est-ce que tu m'aimeras toujours

? Ne me laisse pas. Reste-là. Toujours. Avec

moi.»

Ces amours saphiques sont encore plus violentes,

plus sexuelles que les amours hétéros, avec, en prime,

un cocon oppressant d'errance psychique.

C'est écrit avec les tripes. Une suite de scènes

déchirantes, sensuelles ou pathétiques. Une écriture

hachée, bousculée, parfois décousue, comme la vie de

l'héroïne qui lutte contre ses angoisses avec l'énergie

d'une chatte qui se noie.