Il avançait dans l'air brûlant de cet après-midi

de mai, en bras de chemise, son échiquier sous

le coude, selon une trajectoire dont la courbe

allait infléchir son destin, modifier le nôtre,

et le mien par ricochet, sans doute pour longtemps,

je n'ose dire pour toujours.

Marcel Duchamp, son mouchoir sur la tête,

descendant la route sablonneuse de la plage

d'Aïn Sebaa, c'est à mes yeux la scène pivot,

l'instant fondateur.

Il y était. Quelques marches encore. J'en arrive

presque à me figurer son expression, sur le seuil,

lorsqu'il a écarté le rideau de perles de l'Éden.

S. B.