La vie mouvementée d'un spermatozoïde

Ils s'appellent des hommes, le mien a vingt sept ans.

Son boulot ?Je crois qu'il est coiffeur...

Pour effectuer ce travail, l'homme gagne un peu d'argent car tout ce dont il a besoin, il faut le payer sauf l'air qu'il respire, la pluie qui lui mouille le visage, le soleil qui lui chauffe les os.

Les morceaux de tissus qu'il a sur le corps pour éviter d'être nu, les produits qu'il utilise pour se laver la peau, de cela je m'en souviens car parfois il entrait dans un liquide trop chaud pour moi et il se frottait partout. Je redoutais ces moments, tout recroquevillé, je ne savais pas où me réfugier.

Je préfère quand il porte ses bouts de tissus sur les fesses, je suis au chaud et en sécurité. Il vit chez d'autres hommes, ses parents, ses frères et soeurs. Il y en a qui lui ressemblent.

Heureusement moi, je suis un spermato chanceux, celui chez qui je réside ! Mon propriétaire quoi ! Il fait beaucoup fonctionner sa boule et il fait autre chose que de couper des poils à longueur de journée.

Mon homme pratique une activité saine et lucrative. De la politique pour aider les autres, il a choisi la couleur rouge, il a raison. Moi aussi j'aime bien, c'est gai.

Une chose que j'ai omis de vous dire, pas que je sois égocentrique mais bon, je trouve qu'ils ne sont pas très malins ceux qui vivent avec moi.

Nous sommes à l'étroit, il faut l'avouer !

Moi je ne les fréquente pas. Ils ne cessent de se chamailler à chaque rencontre d'une femme. Ils veulent toujours s'échapper, se bousculent pour préparer leurs valises et se poussent à la porte pour sortir, grand bien leur fasse !