«Cette nuit-là, je commençai à pressentir que j'avais

été si longtemps, si complètement heureuse parce

que je n'avais cessé de vouloir que Maurice soit aussi

heureux que possible, rien d'autre. L'amour, c'était

juste ça : donner, sans penser à recevoir. Et moi qui

me lamentais maintenant sur mon bonheur perdu

sans songer à celui d'autrui, je risquais, une fois de

plus, d'exploser, d'éclater avec toute cette générosité

et cet amour inemployés pour cause de disparition de

la personne à laquelle je les réservais. [...] Pour ma

survie, j'avais tout intérêt à la nourrir, la ranimer, ma

générosité, avant de la disperser autour de moi, même

à la petite semaine, par petits morceaux, par-ci par-là,

sans rien attendre en retour, ce qui tombait bien

puisque j'avais tout eu et n'attendais plus rien de quiconque.

Pour la première fois, je découvrais un avantage

à mon malheur : quand on est au désespoir, que

rien de pire ne peut vous arriver, que diable risque-t-on

à se donner aux autres, sinon du meilleur ?»

Après la mort de son compagnon, une femme revient

à la vie à Venise.