Quand j'ai dit à mes amis (français) que

je m'installais à Londres, ils ont été

unanimes : Londres ? Cool ! Comparé

au swinging London, Paris, c'était la

belle endormie. Alors je me suis engouffré

dans le boyau obscur du tunnel

sous la Manche en me disant, pour me

donner du courage, que j'allais faire

connaissance avec «Ze» Paul McCartney.

Seulement voilà : mon anglais était approximatif, et j'étais

persuadé que David Beckham était un joueur de tennis. Comment

dire ? Mon intégration s'en est trouvée contrariée. Et

puis il y avait autre chose. Non, pas la nostalgie. Mais des fantômes.

Surgis d'une enfance passée sous le soleil de plomb

du Languedoc. On ne se débarrasse de rien en s'éloignant. Ce

serait même plutôt le contraire. Sous la pluie, dans la ville la

plus in du monde, je redevenais méditerranéen.

Prouvant aux Anglais qu'ils n'ont pas le monopole du

sens de l'humour, Régis Franc affronte avec vaillance les

prix prohibitifs de l'immobilier londonien, les plombiers

de Pimlico, les femmes de traders qui roulent en Porsche, et

le destin qui s'acharne à ne jamais lui faire rencontrer Paul

McCartney. Tout ça pour se retrouver face à lui-même...