«Ici personne ne meurt», lisons-nous dans Un cahier pour se

perdre. C'est bien avec une rare ingénuité que Martin Melkonian

en appelle à l'inscription calligraphique puis typographique : à

une vérité de l'être mis en pages. Cette vérité ouvre un espace ou

plutôt s'ouvre à l'espace du livre. Grâce à sa présence architecturale,

sa respiration spécifique, le blanc des pages y est sa demeure.

La perte annoncée dès l'ouverture (le titre) réside dans le lâcher

de l'inscription ; le gain, dans le cahier fait livre. Et puisque,

répétons-le, «ici personne ne meurt», Un cahier pour se perdre

invite à l'exploration de très anciennes traces mémorielles. Le

lecteur, dont le geste originel est de se pencher, éprouvera à coup

sûr le vertige. Le vertige en poésie.