«L'autre nuit, comme souvent, j'ai essayé d'entrer. Ils avaient mis une serrure à secret. J'ai essayé pendant des heures toutes les combinaisons de chiffres. Rien n'y fait. Je suis à la porte de chez moi.»

La Maison du joueur de flûte peut aussi se lire comme une dernière et chevaleresque tentative pour échapper aux sortilèges de la littérature et comme le récit de l'incroyable bonheur qui résulte d'y succomber.

Pierre Lepape, Le Monde.