Un jour j'ai dû marcher dans l'herbe tendre...

Un village dans l'ombre et une tante qui ne parle pas du passé : c'est dans

ce monde que, du jour au lendemain, Maïa se retrouve plongée. Avec la

mort prématurée de sa mère biélorussienne, c'est aussi sa langue qui

se perd. Maïa ne comprend pas la tante qui désormais s'occupe d'elle.

Dans la maison isolée, il n'y a pas beaucoup de distractions pour cette

petite fille introvertie. Marek, un ancien travailleur forcé polonais, est le

seul chez qui elle trouve chaleur et affection. La musique de la langue

qu'il parle réveille en elle les souvenirs de ses propres racines oubliées,

de la langue perdue de sa petite enfance :

« Je ne suis pas revenue, je n'ai pas pu, on m'a donné une matriochka

qui ressemble beaucoup à la vieille, à celle que ma tante peut-être avait

cachée ou jetée. Je l'ai ouverte et j'ai posé toutes les poupées les unes à

côté des autres. Des scènes de conte sont peintes sur leur ventre, mais

maintenant, lorsque ces histoires me reviennent en mémoire, cela me rend

triste. En même temps que ma mère, j'ai perdu ma langue, les phrases

pour souhaiter bonne nuit et les phrases pour consoler, ces paroles qui

berçaient comme une douce vague, cette langue comme une île qui

n'existait que pour nous deux et sur laquelle nous voguions à travers la

ville, de la boulangerie au terrain de jeux. Un seau, une pelle, un petit

pain, je ne me souviens plus avec quels mots allemands je suis arrivée

chez ma tante. Et à présent : des phrases pour consoler qui viennent du

dictionnaire, des phrases pour consoler enregistrées sur magnétophone,

mais le bercement n'est plus là, les phrases restent oubliées. »