Autour des églises, les campagnes refleuriront, les reliques

des héros ne peuvent-être abandonnées, ni les terres saintes

de France devenir un désert infécond ; le laboureur de

France y sèmera encore d'opulentes moissons ; les jeunes

filles de France veilleront sur les tombes et y apporteront

des fleurs ; les enfants de France, de beaux petits gars à

l'oeil clair, à l'allure martiale, les salueront avec émotion en

revenant de leurs jeux guerriers. Des mères, des épouses,

des soeurs, des fiancées viendront s'agenouiller et baiser la

terre sacrée. Des larmes perleront à leurs yeux, mais leurs

coeurs ne se révolteront point, car «vraiment cela vaut bien

la peine de mourir pour un beau pays comme celui-là, pour

«la douce France devenue la sainte France». Nulle part

elle ne s'est révélée comme au front : nulle part comme

dans un cimetière du front, on n'apprend à la connaître et à

l'aimer ; nulle part on n'entend aussi bien le cri sublime des

vivants et des morts : «Comme c'est beau, la France !»