Étrange exercice, pour un homme qui aura consacré l'essentiel

de son temps valide à l'écriture, que celui qui l'amène à

considérer son travail selon une perspective inattendue,

aussi irréfutable qu'insoupçonnée. À découvrir que parmi la

somme de textes élaborés au long d'une vingtaine d'années,

certains, en dépit de leur disparité s'appellent les uns les

autres pour articuler la cohérence d'un livre.

Cette unité est le fruit d'une épreuve irréductiblement singulière

et pauvrement commune, celle de la maladie. Que cette

maladie soit celle qui endeuilla la fin du siècle précédent

aussi terriblement qu'elle le fait de l'aube de celui-ci ne

retire rien à l'universalité de l'expérience. La douleur, si elle

peut connaître une infinité de causes, n'a de raison première

qu'elle-même, et la nudité sans faille de qui l'endure.

Au coeur de la nudité qui fut la mienne, la poésie a posé des

jalons, points lumineux dont les halos se sont élargis jusqu'à

composer un chemin à la destination déconcertante.

Carnet de bord d'une agonie annoncée, puis différée, et enfin

surmontée, ce Carnet d'exténuation est celui d'une agonie au

bout du compte mise en échec, d'une exténuation menée

jusqu'à l'exténuation d'elle-même.

Jusqu'à la vie peut-être, contre toute attente, et quand bien

même tardivement, de nouveau grande ouverte.