Une chapelle sur le bord d'une rivière rapide,

une pierre éternelle dressée auprès d'une eau

qui s'écoule, quelle image et quel thème de

réflexions infinies !

Je suis assis dans la prairie. L'eau brille,

accourt, enfle sa volute à mes pieds, murmure

et disparaît, et je ne la discerne un moment

que pour la perdre à jamais. Dans le ciel

les nuages se font, se défont, glissent comme

un fleuve. En moi des rêves se déroulent.

Rivière, nues, pensées, tout s'écoule. Je me

rappelle mes longs après-midi d'écolier, quand

Burdeau donnait la parole au vieil Héraclite.

Le monde, disait-il, est un fleuve où toujours

le flot succède au flot, et l'on ne descend pas

deux fois dans le même fleuve. Que connaissez-vous

de stable et de permanent ? L'argile dont

les choses sont faites reçoit toujours de nouvelles

formes. Rien n'est, tout devient. Ainsi parlait

le vieil Héraclite, et j'écoute son dies irae mêlé

au bruissement de la rivière rapide. En passant,

l'eau fuyante jette sa phrase toute brève, la

redouble, la répète encore et son murmure

court les siècles.