Un soir, en Slovénie, en sortant d'un restaurant,

j'ai vu un homme complètement soûl qui s'apprêtait à

prendre le volant de sa voiture. Je lui ai dit qu'il était

fou, qu'il allait se tuer, et lui ai proposé de conduire à

sa place. Il n'avait rien contre, au contraire. Quelques

instants après, je me suis retrouvée dans une voiture

inconnue, à côté d'un homme inconnu, qui s'était endormi

sur-le-champ. Nous avons roulé longtemps côte

à côte, lui plongé dans le sommeil, moi dans l'histoire

de ce livre. Voilà comment s'écrivent les romans : en

entrant dans la nuit, en essayant de trouver la route,

en écoutant la voix de ses personnages, même quand

ils dorment.