I ls reviendront jeudi. Avant, ce n'est pas possible, ils travaillent.

Je dois aller jusqu'au bout. Je n'ai pas d'autre choix. C'est ce que

je voulais. Me débarrasser de la maison. La vendre. Je me rappelle

mes mots : «On fera comme tout le monde, trier, jeter et vendre.»

Comme c'est curieux, parfois, les mots, on les prononce avec un tel

accent de vérité que rien ne peut nous en faire douter, puis un jour,

avec un léger haut-le-coeur, on se rappelle les avoir dits, ces mots qui

sont comme des cailloux, des blocs de béton, vendre, casser, détruire,

raser, nettoyer, pas de trace, pas de souvenir, pas de passé. Comment

ai-je pu dire des choses pareilles ?

Avec une écriture douce, posée, qui capte les mouvements de

l'âme, Anne Richet nous fait entendre la voix de Jean, brouillée

par le ressassement du passé et les murmures d'une maison qui

survit à son enfance : la fuite d'un père, le souvenir d'une mère

qui vient de mourir, l'incompréhension du frère. À quoi bon

conserver ces murs, il faut vendre. Seule Sarah donne un peu de

lumière et de fraîcheur à la lente dérive du temps, mais n'est-elle

pas une chimère ?

La maison n'est pas à vendre est le premier roman d'Anne Richet.