Une fois que j'aurai disparu, qui peut attester que ceux-là

sur la photo sont mes parents ? Personne. Personne qui le

sache de première main. Qui regardera cette photo pourra

dire ce qu'il voit et pas davantage : une femme, un homme,

deux personnes autour de la quarantaine, des inconnus

dans un jardin à qui on peut prêter le destin qu'on veut.

Deux êtres vous fixent. Qui sont-ils ? On ne sait pas. Et

dans le silence de la photo vous laissez filer votre désir. Ils

étaient ceci et cela. Ils vivaient comme ceci et comme cela.

Une fois que je ne serai plus là pour attester leur existence,

ceux-là basculeront dans l'univers des fictions possibles.

Par exemple : l'homme est né à Saint-Pétersbourg, la

femme à la frontière de la Pologne. Ils sont soviétiques,

astrophysiciens l'un et l'autre. La conception du Spoutnik

les a réunis. Ils se sont aimés. L'Union soviétique pesait

sur eux, ils ont profité de leur présence à l'expo de Bruxelles

pour passer à l'Ouest. C'est pour cette raison que j'écris

en français. Voilà un schéma possible, que je pourrais

déployer, m'inventant par la même occasion une autre biographie

où ma petite enfance s'écoulerait entre Baïkonour

et la datcha de la mer noire. Pourquoi pas ? Le récit que j'ai

entrepris ne vient-il pas de transformer deux êtres de chair

et de sang en personnages de roman ? Et si les vies que

je leur ai faites n'étaient en définitive que pure invention ?

Et si tout était inventé, qu'est-ce que ça changerait ?