Gabrielle a dix-sept ans. Elle ne parle plus.

Elle écrit : «Je brûlerai ce cahier le jour où j'aurai

décidé de reprendre la parole.»

Entre son père, Cécile et elle, dans cette maison où rien

ne bouge, un long silence s'est appesanti, hanté par le

souvenir de la mère disparue.

Contre cet enfermement volontaire d'une adolescente

de province, les médecins ne sont d'aucun secours.

Son père, enfin, se décidera à lui écrire : «Comme tu

ne me confies rien, c'est moi qui vais faire le premier

pas...»

Dans le journal de Gabrielle aussi bien que dans les

lettres du père, l'amour rôde, à tâtons, et se heurte sans

cesse à l'épaisseur du silence.