«Derrière elle Tante Rosa a laissé une lettre, elle a laissé trois

gamins, dont l'un encore au sein, elle a laissé la bonne à qui

elle avait appris à préparer oies rôties et gâteaux aux pommes, à

amidonner les nappes pour les repas et à ranger les armoires. Elle a

laissé le petit jardin semé de marguerites, la maison à l'escalier de

bois, haute de plafond, avec le réveille-matin, elle a laissé l'époux qui

allait tous les dimanches matin à l'église et lui sautait dessus tous les

dimanches après-midi, elle a laissé les voisines chapeautées et leurs

gamins morveux, elle a laissé leurs époux et leurs vies elles aussi

remplies d'oies rôties, elle a laissé l'église, elle a laissé les tintements

de cloches, les flots de l'orgue, les chants de Noël, elle a laissé son

sein gauche comblant le carreau brisé par la boule de neige d'un

gamin au retour de l'église, son sein gauche qui recouvrait son coeur

d'une couche de graisse.

Elle est partie.»