« Je suis déjà mort quand je respire. » Il m’attrape par le cou et me couche. Je ne sens déjà plus rien. Je suis déjà mort à ce moment-là. Je me souviens comment cela réduisait mon essence à celle d’un liquide blanc putride qu’il fallait m’infliger. Alors j’écris. Poèmes, pensées pour me panser… ? Je suis déjà vivant quand j’écris encore. Quel résumé ?...