Un jour j'ai vu des larves de mouche dans la croûte d'un

fromage, et j'ai pensé les mouches naissent des croûtes de

fromage, et il aurait mieux valu pour moi naître de même, la

vie est plus facile sans les effets secondaires d'une famille.

J'ai mis la cloche à fromage sur l'assiette, enfermant les

mouches sous une crinoline en verre soufflé. J'ai fait aux

mouches ce que la famille m'a fait, je les ai tenues en tutelle.

Mais elles, du moins, étaient nombreuses, tandis que j'avais

été seule sur le champ de bataille. À un pour vingt, je ne pouvais

que sortir vaincue de notre guerre de chambre ou du moins

avec un certificat d'invalidité qui me vaudrait peut-être un

jour les honneurs du Panthéon comme aux grands de ce

monde dévoués à leur patrie, père, mère et saint-frusquin...

De Caroline Girard, je sais peu de choses. Qu'elle a écrit un premier

roman d'une haute et vigoureuse ambition, "La mort arc-en-ciel".

Qu'elle roule elle-même ses cigarettes et que ce geste lui

convient à merveille. Qu'elle promène ici et là ses manuscrits,

s'installe quelquefois à une table, face à des gens qu'elle ne

connaît pas, pour leur en lire des extraits. Qu'elle engage, dans

cet acte d'auteur public, quelque chose qui va bien au-delà de sa

seule personne. Que son écriture est étrangement proche du

théâtre et du corps. Qu'enfin, elle a pris, sans amertume, avec

une juste colère, la décision politique et morale de publier et

diffuser différemment son deuxième livre, "On a volé le Saint-Esprit".

C'est là tout ce que je sais de Caroline Girard, femme et

écrivain de ce côté-ci du monde, le nôtre, pas le leur.

Daniel Conrod (auteur)