Coups de marteau en forme de ciel

Existe-t-il,

Parmi les ronces et les baies de la transparence,

Un sevrage durable, une issue à cette oscillation,

À ces mélanges qui font de toi l'écume

D'un dehors sans dedans ?

Existe-t-il

Une fixité, un repos,

Un moyen d'épaissir le corps au point

Qu'il se détache enfin de l'arbre comme un fruit mûr,

Peaufinant ainsi sa propre clôture,

Sa propre solitude et sa morgue cosmique

Pour devenir

Signe de lui-même et du monde ?