«Ce mardi 6 février 1973, vers 19 heures 15, pendant

que ma soeur était censée travailler ses gammes au

Conservatoire, je voulais juste disparaître, en chien de

fusil sur l'édredon, mais comme dans l'appartement, il

n'y avait personne pour confirmer que j'étais chez moi,

alors personne n'a voulu croire à mon alibi et on m'a

soupçonné d'avoir brouillé les pistes exprès, parce que

vingt minutes de solitude, à ce stade de l'enquête, c'était

juste un trou noir dans mon emploi du temps et, à onze

ans moins des poussières, ma parole contre la leur, ça

comptait pour presque rien.»

Yves Pagès se glisse dans la peau de Romain, un petit

fugueur halluciné. Et c'est dans l'oralité réinventée d'une

langue juvénile, les images volées aux films cultes de

l'époque, qu'il puise des trésors d'humour et de naïveté,

pour déjouer les leurres du «soi-disant» principe de

réalité.