Julien Campredon est une légende et si vous demandiez

à tous les éditeurs, ils seraient unanimes : il n'existe pas.

Ou alors, s'il existe, il est insupportable et tout à fait du

genre à vous proposer sans sourciller : un orateur capable

de tuer d'ennui un mauvais auditoire ; un musée sous

alarme assailli par des hordes de punks et défendu à

la mitraillette ; la romance intime et violente d'un chasseur

de plumes de paon et d'une énigmatique étrangère triste,

et des vendanges décadentes sur fond de the Clash.

Pourtant, ne vous y trompez pas, Julien Campredon est

aussi, à sa manière bien particulière, un excellent fabuliste.

La réalité entre ses doigts glisse régulièrement vers le conte

et le merveilleux. Mais attention, pas de gentilles fées ou

d'elfes souriants chez lui. Les sirènes sont séduisantes parce

qu'en fin de compte elles sont à demi-nues, les vieux saules

à la Tolkien n'aiment pas du tout qu'on leur pisse dessus,

et s'il est question de divination, ce n'est pas dans les boules

de cristal ou les marcs de café, mais bien dans les lignes

moites des culottes des filles.