« Il était une fois un village qui vivait paisiblement au pied d'un volcan. Un jour, le volcan se réveilla, crachant ses pierres rouges et brûlantes.

Une pierre grosse comme un potiron dévala la pente, se craquela, se fendilla et puis, soudain, s'ouvrit juste aux pieds de la vieille Anouchka. La pierre était creuse, un bébé y dormait.

L'enfant était nu et, dans sa minuscule main, il serrait une pierre rouge... »