Ce sont des jours que je voudrais inviter aujourd'hui

dans ce roman. Ils sont restés accrochés dans les branches,

parmi les autres. Je sais qu'à chaque fois que

quelqu'un naît, à la seconde même, tous les jours qu'il

vivra viennent se présenter à lui. Ils guettent sa respiration,

ils l'honorent, lui souhaitent la bienvenue. Ils

restent un moment à voleter dans la chambre, et fouaf,

ils disparaissent, dans un bruissement de papillons.

Et très lentement, heure par heure, ils reviennent,

l'un après l'autre, comme s'ils étaient des étrangers,

comme s'ils étaient tout neufs. Je voudrais à mon tour

les honorer, entrez, entrez, il y a encore de la place,

je vous reconnais. Ces jours portent en eux la même

interrogation, le même scénario inexpliqué. Quelque

chose d'un arrachement, d'une absence, mais aussi

d'une vraie joie d'exister. Et si je les reconnais si vite,

c'est qu'ils me poursuivent, ne me laissent jamais en

paix, ils se cachent dans ma voix et dans mes nuits.

Leur agencement ne relève que du hasard, du jeu, de

l'aléatoire, du plaisir.

C. F.