Ce livre, qui n'est pas un roman, se trouve pourtant

animé par deux principaux personnages. Le premier (il

conduit à l'autre) est l'espace acrobate qui s'accommode

des plus diverses situations. On le verra par exemple

circuler sur des chemins en Bourgogne ou dans un

faubourg de Bordeaux, près des ruines de Palmyre ou

par les rues de Londres, entre des hôtels du Marais ou

des villas de banlieue, voire dans une cage d'escalier,

et là où l'on ne sait plus l'évaluer qu'en unités astronomiques

déclenchant des hémorragies de zéros.

L'autre personnage est le temps. Il n'y a que lui

véritablement qui marche, et sans arrêt, droit devant

soi à travers même les éléments dont quelques litres

de liquides et quelques pincées de minéraux nous

constituent. Il s'écoule, dit-on. J'ai voulu alors remonter

vers sa source et, en jetant çà et là des ponts plutôt

flottants (toujours grâce à l'espace où gisent les pierres,

poussent les arbres, ruissellent les eaux, sinuent les

routes, passent les amours), tâcher de voir de quoi il

retourne.

Je rapporte ici ce que j'ai vu, imaginé peut-être.

Mais l'imaginaire contient souvent une petite part de

possible, et le possible, de réel qui n'a pas pris corps, en

tout cas dans l'espace. Ni dans le temps - et il a fallu

quelque peu élever le ton avec cet interlocuteur coriace.

Je ne m'avoue pas battu.

J. R.