Ce livre, je l'ai trouvé dans la vase, dans la posture d'un

homme dévoté par le froid ou d'un oiseau aux ailes

brisées. Tel un coursier embourbé, il attendait. Sans

doute, espérait-il quelque chose ! Mais quoi ? Il scrutait

le lointain. Un enfant des siècles viendrait le libérer.

Mais les enfants à travers les siècles avaient les allures de

rivières chargées de boue. Rien des étoiles rieuses, fruits

de la création des dieux.

Ils étaient cothurnes aux pieds, dans la fange des ondes

sinueuses, s'étant eux-mêmes faits étoiles sur le visage

de ces eaux sans vigueur. Combien de temps allait du

rer son attente ?