Nous vivons si loin de l'amour !

Si loin souvent, nous le refusons comme une faiblesse, une absence de muscle, nous voulons tout juste notre mère, notre père, mais pas plus. Nous voulons tout juste rester des enfants blessés qui réclament justice, guérison, mais nous ne voulons surtout pas penser à l'état adulte, qui voudrait dire : donner à l'autre. Dire non pas : "Est-ce que tu m'aimes ?", mais : "Je t'aime".

Peu de gens prennent ce risque. Nous sommes pingres, avares, grisâtres, laiteux, mais pas vraiment, amoureux. Car l'amour, c'est partir en croisade, comme Don Quichotte, qui ne doute pas un instant de l'existence de son étoile.

L'amour, c'est partir en guerre contre ses démons, son refus absolu de mourir. Comme le dit la langue espagnole, amour c'est amor.

L'amour c'est la mort.