Maintenant, il est temps, tous les temps.

La splendeur du monde a passé. Elle laisse en nous son

témoin brûlant de lumière. Elle est si belle qu'elle en fait mal,

mal comme un adieu. Devenue forme, elle reste et nous

passons. Le tableau nous fait face, il a mal pour nous

de toute la beauté regardée.

C'est alors depuis le lieu de l'absence que nous voyons

la vie. C'est le prix de la scène et la place qui nous revient.

La place de bref invité qu'on attable à l'instant suspendu.

L'art est-il cela ?

La poésie prend ici quelques tableaux de Pierre

Bonnard pour territoire. Loin de prétendre analyser,

elle veut ici plutôt faire résonner les mots par l'émotion reçue

de la peinture, et faire vibrer les toiles par les harmoniques

issues du verbe. Elle tente aussi de s'entrevoir elle même,

dans son geste de création, depuis le cadre offert par les oeuvres.

François Migeot