«Mock se met dans des colères noires quand

il les entend parler comme ça devant moi. Mais ils s'en

foutent. Rien ne change. Je subis leurs insanités tous

les jours. J'entends tout. Et je comprends pourquoi ils ne me parlent

pas. Ils ont peur de moi. Je leur fais peur avec ma tête vide et mes

bras raides comme mes jambes. Avec mes yeux exorbités, ma gueule

grande ouverte, mes oreilles décollées à force de se tendre vers

un message de tendresse qui ne vient jamais. Ils ont peur du Jojo

déféquant dans leurs mains qui ne s'ouvrent que pour recevoir du

fric, pas de la merde. Ils ont peur de mourir. Je suis la mort vivante

et je leur fais peur. Faudrait qu'ils se soignent. Qu'ils prennent les

choses avec simplicité. Monsieur Bretout est un grand blessé. On

va faire en sorte de lui rendre son petit bout de vie agréable. On

va lui parler. S'intéresser à lui. Lui lire les livres qu'il aimait. Lui

parler de ses amis, de ses parents, de son pays, tout ça. S'ils avaient

cette envie de m'accompagner gentiment vers la fin, ils seraient plus

heureux. Mais non.»

À travers cette fiction nourrie d'une longue pratique auprès

de personnes gravement endommagées, Michel Cossais nous

donne drôlement à réfléchir sur le sadisme de l'appareil

médical lorsqu'il s'avance masqué, le primum non nocere

faisant à chaque instant retour dans la grimace d'un perinde ac

cadaver... Mais la voix ne meurt jamais, jusques et y compris

dans le plus profond des comas, tant il est vrai qu'elle est le

propre du commun des mortels - cet inconscient...