Jaffa. Le soir, on mange des poissons au safran, au citron, au

fenouil. Et des rougets grillés, tendres et craquants. Ceux que

les Palestiniens appellent les «sultan Ibrahim». Sur le port de

Jaffa, on peut manger la mer...

Tel-Aviv. Ici, tout le monde marche, court, nage, roule,

s'entraîne, s'affaire. Cette ville est une boule d'énergie au soleil.

Gaza. Un tank ne parle pas. Mais il s'exprime. Selon un code

décrypté par le journaliste ou l'ambulancier qui lui fait face.

S'il s'abaisse et s'élève alternativement, lire «Relève ta chemise

et avance... doucement. Tout doucement».

Ramallah. Ils sont quatre lions, massifs, blocs de pierre taillés

hauts de deux mètres, fauves en cage plantés au centre d'une

cité cultivée, prospère et tolérante, celle qu'on surnommait

autrefois la «fiancée de Palestine» où, quand il n'y a pas la

guerre, on aime l'alcool, la danse, les affaires et la fête.

Jérusalem. Au crépuscule, la pierre blanche des murailles vire

jaune citron, crème brûlée, puis blêmit et s'éteint dans un

souffle d'indigo.